Au cœur des fractures d'un pays ravagé par la guerre civile, dans les méandres de son histoire familiale à jamais marquée par le génocide, une femme cultive la fougue d'être vivante et le courage de surmonter une rupture amoureuse. Dans ce récit passionnel et charnel, elle ausculte ce qu'il reste de ces hommes rwandais, détruits de l'intérieur, condamnés à la brutalité dans une société qui les enjoint à la réconciliation sur les cendres encore fumantes du carnage. Au-delà du raisonnable, dans une langue vibrante et un rythme lancinant, l'amour fou de cette femme est une victoire quotidienne sur la lâcheté, les trahisons et l'oubli.

Maria pensait tout connaître de ses parents, jusqu'au jour où une diseuse de bonne aventure lui révèle que son père n'est certainement pas celui auquel elle pense. La déflagration est immense. Débute alors une vaste quête des origines, entreprise infinie. Peut-on se construire sur un mensonge ? Faut-il tout savoir de notre histoire familiale pour parvenir à façonner notre propre identité ? Au bout de cette errance originelle, une certitude : c'est en nous-même que réside le pouvoir de nous déterminer, voire de nous réinventer. Il ne reste plus qu'à le célébrer.

Cent fois mourir. Puis continuer malgré tout. Un récit dense, lesté, comme une étoile noire à la prodigieuse force d'attraction. On y trouvera pas mal de gens désespérés, une inondation, un vélo qui s'appelle Séville et permet de gravir des montagnes, des chats, beaucoup de cafés-clopes. Mais l'important n'est pas tant l'histoire, que ce que ça raconte vraiment : entre la tendance à la fascination pour le vide dans lequel on se lance pourtant éperdument et ce qui se produit à notre corps défendant quand le temps s'enfuit et que reste le désœuvrement. À petit bruit, simplement énorme.

30 ans, première carte d'identité et l'occasion incontournable de questionner le choix de ses autres prénoms : pourquoi Jeanne, Jérôme, Ysé ? Face à une mère évasive, une jeune femme étrangement obsessionnelle enchaîne enquêtes loufoques et aventures bigarrées. Derrière la quête identitaire, afin de surmonter un drame personnel qui s'est produit un jour blanc de neige recouvrant Paris, elle se lance dans une stimulante recherche du sens à donner à sa vie, celui qu'on doit nous-mêmes façonner. Que nous est-il permis d'espérer ?

Parmi l'éventail des conduites addictives, peu a été écrit sur la fréquentation irrépressible des boîtes de nuit... Injustice réparée dans ce livre sensible sur un homme qui traînera, à tous les âges, un abyssal manque de confiance en lui le jour, se métamorphosant en roi du dancefloor la nuit. Des pages d'une grande justesse sur la gêne par rapport à son corps et le sentiment de malaise dans les interactions sociales, autant que sur l'ambiance si particulière et jubilatoire de ces lieux de fête, de drague et d'excès.